Проклятье.

Он вошел в квартиру — и тут же зазвонил телефон.

Молдер слушает. Это я. Что там, наверху? Мы в дерьме по самый кончик носа. Агент Вайс мертв.

— Что?!

— Кто-то завалил парня. Его нашли в багажнике машины возле того дома… Так что я под домашним арестом, пока не напишу полный отчет. Скиннер выпрыгнул из собственной шкуры…

— Понятно. Знаешь, мне пришло по электронной почте забавное письмо. Загляни в свой ящик — есть ли у тебя такое?

Молдер послушно включил компьютер, вошел в сеть. Среди обычного спама лежала фотография залысого мужчины в очках — доктора Принса-Лэндона-Грегора-Бэйкера…

— Итак, есть еще, по крайней мере, один близнец: доктор Джеймс Диккенс, — прокомментировала Скалли. И живет он совсем недалеко.

— Да, — Молдер выключил машину. — Жди меня, я сейчас…

Подбегая к дому Скалли, он боковым зрением заметил немолодого, с седыми висками, мужчину, одетого так, как одеваются шпионы в шпионских боевиках: темный плащ, строгая рубашка с темно-красным галстуком, отглаженные брюки из серой с искрой шерсти, дорогие туфли. От него даже пахнуло одеколоном «Секретная служба»…

— Агент Молдер? — в спину.

— Да, — Молдер развернулся. — А вы?..

— Меня зовут Амброз Чапел, — «шпион» вынул удостоверение, я агент ЦРУ…

— Я догадался, — сказал Молдер.

— Как?

— По запаху, разумеется. Служебный одеколон.

Чапел рассмеялся.

— Мне хотелось бы с вами побеседовать. О деле, которым вы занимаетесь.

— Котором из них?

— Об убийствах… скажем так, определенной группы лиц. Серийных убийствах.

— Так. И что?

— Думаю, вам будет интересно кое-что услышать…

— Давайте зайдем в дом. Думаю, вы неспроста стоите именно здесь…